Descargo sentimientos, pongo métrica al sufrimiento. Al menos así era antes Solía tomar lo peor en mi cabeza y rimarlo con facilidad. Tan solo una terapia Cuando todo era bello y me hacía sentir mejor; logré crear textos fascinantes Pero de un día a otro me dejó de funcionar. Una morpho que ahora es melapia
Comencé a exigirle perfección al corazón; e ingenuamente creí que lo lograría Si el propósito no era competir, ¿Por qué considero estos versos imperfectos? De alguna manera conseguí estropear la única salida que pensé, me salvaría Pero es lo que hago, es algo que me sale natural. Uno más de mis mil defectos
Sé que nunca produje arte, hoy esto no representa algo más que un desahogo Es insuficiente, como mi supuesta habilidad. ¿Soy un fraude con fundamento? No crezco, desaparezco, cuando estoy por llegar a la meta, caigo y no lo logro ¿Qué es la expresión sino otra forma de combatir lo que sientes un momento?
Hoy podría ser mi día, eso pienso al despertar. En la noche juzgo mis acciones Mi obsesión con la perfección me ha traído hasta este punto. Ya di el máximo Dicen que cada individuo es responsable de salir de sus malditas situaciones Incluso si me impulso para hacer mi mejor esfuerzo, no hay suficiente ánimo
Nuevamente empiezo un proyecto que no terminaré. “Un perfecto fracasado” Había escrito una carta hermosa, pero torpemente derramé el tintero encima Quise componerlo y las letras dejaron de percibirse. Me siento tan frustrado Mañana empiezo un nuevo talento, lo haré hasta que el malestar se suprima.